Are we not men ? We are des veaux !

Toute l’histoire du Rock se résume finalement à quelques notes en bas de pages de l’œuvre Elvissienne.

Un vieux Pink Floyd vaut une Barett’ de Syd.

Andy se meurt. Shumann lui-même est morte. Le rock est mort ? Vive le Rock.

Car le rock, c’est comme la culotte, on n’en verra jamais le fond.

Pour quatre heures, un paquet de Prince.

Durant Circus : « Je m’éclate aux céréales »

Georgio le fils d’Harri, jaunes les nones, ma kart nez, ring austère, les Bites Eulze, quoi ! Raie vole vert, Rue Berre soule, Serge en pépère, l’Abbé rôde, tout ça. Ça te pulvérise l’Elvis ; le préhistorise. Du coup faut écrire de nouvelles notes en bas de pages.

Première génération de vieillards rockeurs. Les hospices sont Perfecto. Rock n’ Folk côtoie Paris-Match. Âge tendre et Tête de Bois ? Âge gâteux et Tête de nœud. « Ça pue les Colins » vous dire à demain…

Les Doors ont ouverts des portes. Celles du pénitencier ne se sont pas assez refermées sur certains qui pourtant le gueulaient.

Vieux plans : Vend pédale wha-wha, bien dressée, avec laisse et collier cloutés. Vend chambre d’écho avec vue sur la mer, mer, mer...qu’on voit danser, sé, sé. Echange ampli « MarcheMal » contre « Faim d’Air »

Décibels terroristes : Beaucoup de Rien pour du Bruit.

À Marshall donné, on ne regarde pas les lampes.

Le Rock ? Cinq pour cent d’inspiration, quatre-vingt-quinze pour cent de transpiration.

Le Glam-Rock ? Rajoutez de la fuzz et des dentelles.

Le jazz-Rock ? Le complexe des classicos qui veulent tricoter plus vite que Ma Dalton.

Le Punk-Rock ? Quelques crétins crêteux aux doigts palmés montés en épingle à pourisse.

La New Wave ? Aussi démodée que la Nouvelle Vague : Richie Antonoir « Et j’entends pisser le chien…Que c’est triste un chien qui pisse dans le noir… J’entendrai pisser ce chien toute ma vie »

Le Grunge ? Urbains qui se la jouent bûcherons besogneux dans le négligé.

La Gloire ? Mon Jambon Star.