Raymond Queneau disait que toute œuvre d’art est comme un oignon dont on peut éplucher les pellicules successives. Au plus on est capable d’en enlever, plus celle-ci a de sens pour nous. L’œuvre d’art est pour le moins un moteur à double explosion. Elle est souvent immédiate, directe, claire et franche à première vue, écoute ou lecture. Puis elle agit comme une bombe à retardement. D’où notre dépit face à des productions qui, passée la première surprise ou soit disant nouveauté, nous lassent de leur vacuité. C’est le syndrome du « chichi de l’été » vite éventé quand la bise fut venue et qui laisse évidemment sur sa faim. Différence catégorielle avec les « vraies » œuvres d’art, celles avec lesquelles nous entretenons une conversation intime, pour de longues périodes disséminées ou notre vie entière.
Le Rock, la chanson, genres parfois dits « mineurs », d’apparence plus légers en tout cas, n’échappent pas à cette perception, ce fumet de l’oignon. Infini. Tout un chacun est libre d’y glaner ce qu’il veut, de se mêler de ses propres oignons. Y a-t-il une allusion à une cochonnerie buccale dans « Please Please me » des Beatles ? « Smoke on the Water » et son riff acnéique veut-il dire « fumer dans les waters » comme me le certifiait mordicus un ami collégien en 1972 ? « You really got me » est-il une prière masochiste (Youri ligote me) ? Pareillement, on m’a demandé si dans KING OF PETROLEUM « Ô Mamadou » était une invitation aux Africains qui regardent notre Europe gavée comme l’Eldorado de la survie ?
Moralité : l’Oignon fait la force. Le hacher finement, le faire revenir, opter pour une soupe ou se lancer dans une omelette. Bon Appétit avec Les Jambons Electriques.